(À Cat)
Comme si un tryptique avait conçu d'abroger ses jours. Et puis des fonds du musée où les jours passent encore, la fresque de bois ne meurt pas. Elle mourra une autre fois. Entre temps, alluvions, le tableau plat agglomère, recueille la matière. Centres d'intérêts aux pigments aigus se recroquevillent. Des zones, encore, frêles bourgeons, petits à petit deviennent turgescents, prennent forme : une boîte.
C'est alors comme une [patte ?] pâte gomme esculente, où va s'ériger la seconde génération de boîtes magiques, au contenu espasmatique.
Simultanément vont se juxtaposer le reliquaire attardé, et sa précoce victime : le [siège] de la jeune fille recluse.
Maints ingrédients se mêlent à la forte bière qui font oublier, en un rien d'Elixir, le reliquaire putrécif. L'odeur, elle demeure. Elle dégage. Elle amorce le renouveau, la blancheur. Il en reste, plus tard, le mot et son Horla. Et sa matrice. Comment au travers de son parcours du tendre, la séduisante et fantoche ascète n'irait-elle pas se perdre, prise aux mailles du quadrillage, de ce piège à Langasme ? Aucune chance. En sont témoins les fragments charnels, rituels à la sensualité ; des fragments de cette matière pétrie modelée et lacérée. Une matière encore grossière, où s'est déposé un sédiment plus subtil, plus confidentiel ; les glandes de la réclusion ont en effet accepté de sécréter des mots, mais ceux-ci ont séché avant d'avoir pu être sculptés. Il ne reste plus à la jeune fille qu'amas révélateur ; il ne reste plus au spectateur que le conte horlesque qu'elle va fredonner, et qu'on imaginerait volontiers découvrir au fil des pages de cet "Exercises Book" si celui-ci n'était justement pas hermétiquement inaccessible.
La jeune fille ne sait pourtant plus jusqu'à quel point son jeu frénétique celui du feu, ne s'achèvera pas, un jour, comme si elle ignorait la précarité de son pouvoir ignominieux.
Avant le meurtre, il faudra bien qu'il y ait le viol ; ce sera son châtiment.
P.B.
19 juin 1978
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